Beslama

[TANGER PART IV]

Notre hôte nous ayant laissé du café (à défaut d’eau chaude), nous profitons de la vue du rooftop sous un soleil radieux. C’est clairement la plus belle journée du LONG WEEK END et ça tombe bien car on a prévu d’aller prendre un vrai petit dèj au mythique Café Hafa.

En allant acheter des pâtisseries on découvre le quartier et l’immense parc / terrain de sport central. C’est l’endroit de la ville qui me fait le plus penser à l’Oman, un coin un peu plus aisé, où l’architecture et les gens paraissent plus chics.

La découverte du Café Hafa nous laisse sans voix. Une terrasse en étages, qui donne sur la mer et l’Espagne, avec des petites tables en mosaïque trop mignonnes. C’est clairement la sortie du week end pour les tangérois et c’est blindé.

Pour le plus grand malheur de L. c’est surtout blindé d’abeilles car la seule boisson servie est le thé à la menthe et vu la dose de sucre qu’ils mettent dedans, les sols et les murs doivent en être recouverts.

Le jeu consiste donc à empêcher les abeilles de tomber dans ton verre / ou de le boire le plus vite possible sachant qu’il est servi bouillant / ou de t’amuser à récupérer les bestioles mortes parmi les feuilles de menthe #protéines.
(Je me suis personnellement découvert un grand talent pour la pêche).

Bref tout ça n’incite pas à la détente ni à la sérénité. Mais ça favorise le turn over des clients #protip. (Même si certains, comme notre voisine bad ass, n’ont cure des abeilles et boivent leur thé sans y prêter la moindre attention)

 

Sur le chemin vers la médina, on s’arrête au Tombeaux des Phéniciens, orienté comme le Café Hafa. Des grosses pierres creusées où devaient reposer les phéniciens, qui dorénavant sont un pur spot pour chiller ou mater le coucher de soleil.

Au même moment, une vingtaine de lycéens célèbrent on ne sait quoi, au son de la derbouka. Autant je déteste le djembé, autant entendre de la derbouka à Tanger, ce n’est pas déplaisant.

Nous enchaînons avec le Palais de la Kasbah. Les mosaïques et les parures de murs en bois sculptés sont remarquables. L’expo montre divers outils, bijoux, armes, tombeaux, parchemins des siècles passés et le jardin se prêterait plutôt pas mal à une teuf entre amis.

Dans la boutique de souvenirs nous croisons des têtes connues de touristes, déjà moquées pour leur comportement so cliché (non mais qui achète SÉRIEUSEMENT une djellaba pour la porter !? Quand ? Avec qui ? En quelles circonstances !?)

On commence à avoir la dalle mais la quête du resto qui me conviendra est un poil ardue (je ne suis pas difficile, je suis exigeante) (j’ai quand même fini par manger un tajine au bœuf, je ne suis pas un cas totalement désespéré).

On va prendre le café / thé au Cinéma Rif que j’aime d’amour, tout en continuant de s’interroger sur le nombre incalculable de vendeurs ambulants de mouchoirs. Y’a-t-il un taux anormalement élevé d’allergiques au pollen dans la ville ? Une tradition d’offrande de kleenex ? Un trafic inconnu ? Le mystère reste entier.

On retraverse ensuite toute la ville pour aller tester le Salon du Livre.
Evidemment, on se paume mille fois (les cuisseaux d’acier au bout de 4 jours, je vous dis pas) en chemin vers le Palais des Institutions Italiennes (qui envoie légèrement du bois).

Je ne vous cache pas que la populasse était globalement composée des expats francophones et de la haute société tangéroise (nous avons croisé les proprios du Dar Nour par exemple). Cela dit j’étais très contente de cette nouvelle facette du LONG WEEK END (qui était décidément très complet).

Nous avons assisté à une lecture autour d’un bouquin d’Abdellah Taïa, « Lettres à un jeune marocain » avec Tahar Ben Jelloun, Mohammed Hmoudane et des jeunes tangérois.
L’idée de ce bouquin est née d’un attentat suicide en 2008, suite auquel Abdellah Taïa a souhaité écrire une lettre à l’un de ces jeunes marocains qui pourrait être tenté par la radicalisation.
Je vous la fais courte, en tout cas c’était intéressant et assez prenant (surtout les textes des étudiants).

Depuis j’ai emprunté un bouquin de cet auteur à la bibliothèque et, si c’est bien écrit, je dois dire que ses thèmes de prédilection (prostitution, misère, homosexualité refoulée, inceste) ne m’encourage pas à lire les autres rapidement…

 

Après cette incursion intellectuelle et pour notre dernière soirée, nous n’avions plus qu’une obsession : trouver un endroit où boire des bières.

Soyons clairs, tu vas pas à Tanger pour picoler. Si fumer des spliffs en toute occasion, à n’importe quelle heure, en intérieur comme en extérieur, est accepté, c’est très différent pour l’alcool.
C’est comme ça qu’on se retrouve à taper dans Google : « où boire une bière à Tanger ? » en désespoir de cause.

Il y a bien El Morroco Club, duquel on se fait refoule direct (on a des baskets) ou quelques pubs éloignés du centre-ville mais rien de très tentant.

Jusqu’au moment où L. se rappelle de cette espagnole qui cherchait activement une bière dans la kasbah le premier jour et que nous avions retrouvé, rassérénée avec une mousse, au Cinéma Rif !

Ni une, ni deux, on court on vole vers cet endroit décidément parfait en tout point !

On trinque, ravies, à la Casablanca quand un jeune homme nous demande s’il peut nous poser une question : « Pour qui vous allez voter ? ».
ARGH ! PUTAIN ! Nous étions si déconnectées, si bien dans notre petite bulle loin de l’actualité nauséabonde de l’entre-deux tours…

S’en suit une discussion tout à fait sympathique avec Saïd, 27 ans, né dans une petite ville proche de la frontière algérienne, qui participe à répondre enfin à cette question persistante, « quel peut-être le quotidien de ces gens !? ».

Il nous demande quels autres pays on a déjà visité, et je pense pouvoir parler en nos deux noms en affirmant qu’on s’est senties particulièrement connes quand il nous a dit que lui n’avait jamais été en France car c’était très compliqué d’obtenir un visa.
J’ai déjà eu cette réflexion à Istanbul, mais putain, ces histoires de frontières et de passe-droits selon ta nationalité, c’est insupportable.

Cela dit, vous avez peut-être vous aussi déjà discuté avec Saïd. La journée il s’appelle Thomas et il tente de fourguer des options d’assurance aux particuliers pour une mutuelle française.

Je ne sais plus trop comment, nous nous sommes ensuite retrouvées à discuter avec Yassine, trentenaire surfeur tout juste revenue d’un séjour allemand. Une autre réponse à la ritournelle, « quel peut-être le quotidien de ces gens !? ».

22h30, le Cinéma Rif ferme ses portes, la Casablanca adoucit la nuit quand nous rejoignons sagement notre chambre, enchantées de cette dernière soirée aussi improbable que fidèle à la ville.

____________________________________________________

 

Dimanche 6h30. Je suis réveillée avant que l’alarme de mon téléphone ne sonne. Je sors sur la terrasse, regarder le soleil qui se lève sur la Méditerranée.

Ces villes m’ont bouleversée.

Je ne sais pas vraiment comment l’exprimer et c’est sans doute un peu ridicule de le dire ainsi mais je crois qu’un fragment de mon cœur s’est brisé, pour rester à Tanger.

____________________________________________________

 

Bande son :
Diabologum – De la neige en été
Mogwai – Mr Beast
Girls in Hawaii – Plan your escape
Thylacine – Transsiberian (principalement Memories)

Bières testées :
Flag
Casablanca

Chokran

[TANGER PART III]

Vendredi matin on quitte le Dar Nour après une dernière orgie gustative, pour tester un Airb’n’b dans un autre quartier.
Notre hôte vient nous chercher en voiture pour nous conduire dans une maison, dotée d’un toit terrasse, où nous avons une chambre au dernière étage avec vue sur la mer et l’Espagne. C’pas dégueu non plus.

On repart aussi sec pour la gare routière (en taxi bien sur) afin de choper LE car qui va à Chefchaouen. On est plutôt en avance mais il flotte et, comme dans toutes les villes du monde, le quartier de la gare n’est pas des plus avenants donc  on se contente d’attendre en regardant les mouvements alentour.

Le car met 3h à rallier la ville située dans le massif du Rif, ça permet de voir un peu du pays, c’est plutôt cool (j’aime bien le car, c’est le meilleur mode de visite pour les feignasses).

 

Chefchaouen est inscrite au patrimoine mondial de l’Unesco, ça vous donne une petite idée de la joliesse du truc. Et potentiellement du nombre de touristes drainés.
Sauf qu’au-delà des 3 rues principales et de la grande place blindée de magasins de souvenirs et de restos + ou – alléchants, le reste de la médina est vide de tout appareil photo.

C’est d’ailleurs assez dingue de voir la différence, quand tu fais 3 pas de côté, tu te retrouves soudain au beau milieu d’une vie quotidienne déconnectée, comme si le reste n’était qu’un décor d’apparat, monté de toute pièce par la Warner Studio locale.

Le « concept » de la ville, c’est que toutes les maisons, les murs, voire les sols des rues, sont peints en bleu.
Céruléen, azur, pâle, polaire, canard, turquoise, marine, ciel, outremer, violine, saphir, cyan, électrique, à votre guise !

C’est de toute beauté, là encore, j’avais envie de prendre chaque centimètre en photo.
(J’annonce, il va y en avoir beaucoup, et toutes sont certifiées #nofilter)

Le tout est ceint de montagnes vertes, rythmé d’enfants qui courent, surplombé de nuages noirs, nimbé de rayons impromptus.

Je n’ai pas une grande inclination pour les enfants (sans blague), malgré tout, je confesse avoir été touchée par les ribambelles de gamins croisés au détour des rues de Tanger et Chefchaouen. Un truc dans le regard, peut-être.

J’étais déjà un peu chamboulée par ce LONG WEEK END, je crois.
La demi-heure sur un banc, à mater des minots jouer au foot, sur une place de Chefchaouen, au beau milieu du Maroc, a achevé de me faire glisser dans des considérations universalistes.

Et cette question entêtante, qui revient sans cesse lors des 4 jours : « Quel peut-être le quotidien de ces gens !? »

On fini par repartir, en souhaitant revenir sur nos pas, et au point de départ.
Ca nous prend environ 1h30, de grimpette en descente (encore pire que Tanger), d’escaliers en virages, comme dans une BD de Tintin où ils finissent par se rendre compte qu’ils tournent en rond et que ben tiens dis donc, ce ne serait pas la dame à qui on a acheté des pâtisseries il y a 20 minutes !?

Petit point pâtisserie en passant, extrêmement bon marché, beaucoup moins grasses qu’en Turquie (plutôt étouffe-chrétien ahahaha merde j’avais déjà fait cette blague en revenant d’Istanbul…..), tu sais jamais sur quoi tu vas tomber vu qu’il n’y a aucun nom d’indiqué dans les vitrines, donc c’est un peu au petit bonheur la chance (pas toujours un franc succès).

À bout de mon genou, je hurle intérieurement de soulagement quand j’aperçois le resto dans lequel on a mangé le midi, qui est tout proche de notre but. Armée de mon plus beau sourire (…), j’en profite pour demander la grâce et l’accès à leurs toilettes.

Non parce que je n’ai pas encore évoqué ce point sensible mais une bonne partie des toilettes dans le pays sont à la turque. Et c’est peu de dire que je suis traumatisée de l’affaire depuis que je me suis luxée la rotule droite dans ce genre d’endroit.

(J’ai du vaincre ma terreur un peu plus tard, tout s’est bien passé, j’imagine que c’est comme une chute de vélo, il faut tout de suite remonter dessus…)

 

On rejoint la gare routière dans le même type de « taxi » qu’à l’aller. Si tant est qu’on puisse qualifier ça de taxi. Un véhicule motorisé dirons-nous (je ne vous parle même pas de l’option ceinture, absente de tous, à mon grand désarroi).

Le car pour Tanger a un peu de retard, puis un peu plus de retard. On est bien contentes d’avoir nos petites pâtisseries amande-cacahuète-chocolat-saveur indéterminée, en observant un petit garçon à casquette pour qui tout à l’air merveilleux, jouer avec une pièce comme suivre les lignes tracées au sol.

 

3h plus tard, le car nous dépose dans la banlieue de Tanger, apparemment il ne dessert pas la gare routière à minuit…
Heureusement il y a des taxis (surprenant) et je voyage avec la meilleure négociatrice de tout l’ouest.

Besahtek

[TANGER PART II]

Jeudi nous découvrons le buffet du petit-déjeuner sur la terrasse et ce serait abusé de dire que rien que pour ça le voyage valait le coup mais… (Les crêpes marocaines au miel ❤ ❤ ❤ )

Nous avons eu le temps, lors de notre première journée, de nous rendre compte que les transports en commun étaient inexistants, au contraire des taxis qui doivent être environ 20 000, en plus d’être très peu chers (même si ATTENTION !! Il ne faut pas confondre les taxis crèmes avec les taxis turquoises !!) (Toujours pas trop compris pourquoi m’enfin…).

Nous voici donc parties au point de ralliement indiqué par le guide pour en trouver un qui nous conduira au Cap Spartel et aux grottes d’Hercule (environ 30 minutes de Tanger).

Sur le chemin on tombe sur le marché derrière la mosquée Sidi Bou Abib, une rue où tous les vendeurs (principalement des vendeuses) sont installés à même le sol pour vendre leurs fruits et légumes. C’est assez perturbant, à 50m du Grand Socco plutôt occidentalisé, d’être au beau milieu des paysannes, qui  ont des tenues  tout droit sorties des années 20 ou d’une ethnie inca inconnue.

Le haut de la rue est occupé par des espèces de garages réservés à la ferronnerie, là aussi un artisanat assez désuet.

Après ce bref passage dans le temps, nous trouvons une voiture avec chauffeur, qui nous attend quand on visite (je vous jure, ce LONG WEEK END m’a donné l’impression d’une débauche d’opulence).

Cela dit, on n’a pas fait long feu car ça n’a honnêtement pas grand intérêt.

Le Cap Spartel bon ben, c’est un cap… Sans vouloir être snob (tellement pas le genre de la maison), quand tu es bretonne, ou juste que tu connais des sites tels que la pointe du Raz, ça te fait pas une impression démente.

Les grottes d’Hercule c’est un peu « rigolo ». Même si le mec qui a eu l’idée marketing de dire que ça avait la forme de l’Afrique, soit il est nul en géo, soit il est aveugle, soit il est de mauvaise foi (par contre, il y a bien un petit trou qui a la forme de la Corse) (c’était sans doute moins vendeur).

Bref en 1h c’est plié et on demande au chauffeur de nous déposer boulevard Pasteur, avec en vue la fameuse Librairie des Colonnes.
Quand il trouve le moyen de demander son chemin, par la fenêtre, à un autre taxi qui est dans la file opposée, on décide finalement de s’arrêter au point de départ, vu que maintenant on est grave à l’aise niveau orientation dans la ville.

 

En se perdant un peu (oui, bon…), nos pas nous mènent devant l’Office de Tourisme, ce qui tombe bien parce que ça fait 2 jours qu’on cherche à savoir comment aller à Chefchaouen (un bled dans la montagne) et qu’on a déjà eu 4 réponses différentes.

On va pas les accabler, juste se dire que le tourisme n’est pas encore bien développé (et c’est d’ailleurs l’une des choses les plus agréables de ce LONG WEEK END), parce que la dame est incapable de nous répondre, ni de nous dire si la gare routière a un site internet (elle en a un).

Elle nous indique quand même la librairie, qui est juste en face, mais doté d’une vitrine assez quelconque en fait.

Je mets 10 minutes à comprendre que non, il n’y a pas de rayon « romans français » parce que même si la libraire est française et que tout le monde nous comprend quand on parle, les auteurs français sont classés dans « romans étrangers », you idiot !

J’achète le plus petit bouquin possible (« Le rire du grand blessé » de Cécile Coulon, très bien), juste pour le souvenir. On a loupé la venue de Yannick Haenel à une semaine près (ouin) mais elle nous informe que le salon du livre de Tanger commence le jour même.

 

On commence à avoir la faim (parfaitement) et cette fois-ci on trouve le Petit Socco. Qui est à peu près la pire place touristique de la ville, où on commande malgré tout à manger. J’ai jamais eu des spaghetti bolognese aussi dégueu de toute ma vie (oui, je consomme local).

Ca nous donne l’occasion de constater qu’il y a des allemands et des espagnols en goguette. Ca nous donne surtout l’occasion de constater qu’il est très appréciable qu’ils restent concentrés dans 2-3 rues centrales (#curiosité).

 

Je vous passe le détail de nos pérégrinations dans la médina, mon aversion pour l’odeur de bouc qui imprègne chaque échoppe de vendeur de sacs en cuir (je pense honnêtement que tu n’as pas le droit de ramener un truc pareil en cabine dans l’avion, c’est toxique), et mon envie folle d’aller me plonger dans une des cuves de cannelle dans lesquelles ils préparent des pâtisseries.

Nous finissons par opter pour une fin d’aprem sieste / lecture sur « notre » chère terrasse.

Le soir on tente Le salon bleu, le resto ouvert par les proprios du Dar Nour (soyons clairs, tout ce que ces mecs ont, est destiné à une population occidentale bobo qui cherche néanmoins la douceur de vivre orientale) (on assume hein !), situé dans une maison, au point culminant de la kasbah, dont les terrasses sont encore plus folles que celles de la maison d’hôte.

Clairement c’est pas le repas meilleur marché du LONG WEEK END, mais c’est très bon (et copieux).

On pourrait se mettre en boule et rouler jusqu’à notre chambre mais on opte pour la balade digestive et la kasbah by night.

 

J’en profite pour faire un point homme/femme. Jamais un regard en notre direction, même quand on traverse des bandes de mecs à 23h dans une rue qui fait 1m de large. Je le signale parce qu’en étant surprise de ce fait, je me rends compte qu’en France, même si ça n’a rien de méchant ou de déplacé, il y a forcément un mot ou une œillade.

 

On rentre donc sans encombres, pas l’ombre d’un Hiddleston qui vive.

Salam

[TANGER PART I]

Trois semaines que j’essaye de me mettre à l’écriture de ce LONG WEEK END*. L’orage ainsi que l’Impermanence de Peter Silberman sauront, je l’espère, guider mes doigts.

 

Il y a quelques années, j’ai été saisie par Jim Jarmush et des vampires, apparaissant au détour de nuits et de crépuscules tangérois. D’autres bribes de voyages m’ont confortée dans un imaginaire mystique autour de cette ville.

Alors quand l’occasion s’est présentée, par un heureux hasard, de trouver le temps et la compagnie pour s’y perdre quelques jours, j’ai décidé que ce serait mon voyage des 30 ans (oui, j’ai un peu tardé à utiliser mon cadeau d’anniversaire…).

 

Un mercredi matin, à l’aéroport Ibn Battouta de Tanger, où il faut remplir un formulaire pour expliquer qui on est et ce qu’on vient faire dans le coin (indiquer « kiffer la life » est déconseillé, compte tenu de la production locale).

Le temps de choper des milliers de dirhams (y’a pas à dire, ajouter des zéros, ça donne tout de suite l’impression d’être riche), on prend le premier d’une longue série de taxi pour rejoindre la kasbah et le Dar Nour (une maison d’hôte par laquelle est passé Matt Damon) (je vous rappelle que c’est mon LONG WEEK END d’anniversaire).

Le conducteur nous dépose à la porte de la Kasbah, impossible d’aller plus loin en voiture, et on s’exclame de joie tellement c’est joli. On se perd un peu dans les rues de la kasbah mais c’est sans compter tous les gens qui souhaitent nous aider à trouver le chemin. À ce stade je suis encore méfiante, rapport au guide dans lequel il est écrit qu’ils attendent de la thune en retour, mais en fait c’est globalement pas trop lourd.

 

On découvre le Dar Nour, je vais pas vous en faire des tartines, c’est enchanteur.
J’ai toujours pas compris comment était foutue cette baraque mais c’est un dédale de recoins, de petits salons, d’objets et de tableaux improbables, de toits terrasses avec vue imprenable sur la ville et la mer, de chambre dans laquelle il y a un poster d’une dédicace de Maylis de Kerangal (#coeur), des mignonnettes de shampoing (je fréquente les auberges de jeunesse depuis 15 ans, j’ai failli décéder de tant de luxe), de petit-déjeuner rêvé (tous les fruits sont pré-pelés et équeutés !!) et de gens accueillants.

(Bref, pour 80€ la double/nuit petit déjeuner compris, je recommande) (et j’ai eu aucune réduc pour le faire)

(Quand le couple de vingtenaires, qui est arrivé en même temps que nous, a précisé qu’ils avaient réservé une suite, je me suis dit que c’était peut-être pas plus mal de pouvoir encore s’émerveiller de serviettes propres dans une salle de bain à 32 ans)

(Tu peux cliquer sur les photos pour les voir en grand)

Il est 13h, on est déjà aux anges quand on prend notre premier repas dans la rue de la Kasbah, sur le trottoir pour bien observer la vie alentour.

L’idée première c’est de se perdre pour découvrir la vieille ville, mais même si ça n’avait pas été le cas, c’est impossible de se repérer et d’aller en droite ligne d’un point à un autre.

Je suis subjuguée par les maisons et les couleurs. Tout en me disant que ça doit pas être la joie d’y habiter parce que je ne suis pas sûre que niveau confort ce soit le summum rapport à nos standards.

Au départ, j’ai envie de prendre chaque parcelle de rue, chaque fenêtre, chaque porte, chaque plaque en photo. C’est une explosion de couleurs sur les murs (et de pubs pour la Vache qui rit, étonnamment) et de chats en vadrouille. (Et non pas l’inverse)

 

Assez étrangement, on se fait toutes les deux rapidement la réflexion qu’on n’est pas tant dépaysées que ça (mais L. habite depuis 5 ans à Marseille alors forcément, y’a des similitudes), tout en ayant l’impression d’évoluer dans une scène de film (je songe à OSS 117, ce qui est flatteur, je vous assure).

On cherche le Petit Socco, centre névralgique de la médina, qu’on ne trouvera finalement que le lendemain.

(On mettra 2 jours à calculer que le Grand Socco c’est la place du Cinéma Rif sur laquelle on est passées 20 fois…)

On marche au hasard des rues, on cherche les grandes artères (je pense à Louis-Jean Cormier) en espérant renouer avec le sens de l’orientation, on tombe sur la terrasse des Paresseux qui donne sur la mer, je fais une fixette sur le Cinéma Rif qui est immanquable mais autour duquel on tourne pendant 1h sans le voir.

Ce cinéma est d’une beauté folle. Nous n’avons pas eu le temps d’y voir un film mais rien que d’y entrer et d’y prendre un café (ou un thé à la menthe) est une joie cinéphile.

Je me renseigne tellement bien en amont de mes LONGS WEEK ENDS, que je n’avais pas percuté que Tanger, ça grimpe.

Heureusement L. est un peu plus prévoyante que moi et quand on tombe sur le Café Baba, elle sait qu’il faut y entrer pour se poser !

Un café qui baigne dans son jus, comme on dit, et surtout dans d’épaisses nappes de fumée à l’odeur équivoque. Le serveur nous trouve deux places dans la véranda, on est les seules touristes, et surtout les seules à ne pas se faire un petit kif (bien qu’avec l’aqua ambiant, je doute qu’on soit ressorties de là totalement sobres). Le thé à la menthe est délicieux, la vue dégagée, l’atmosphère douce.

 

Vers 18h, les gambettes fébriles, on retourne au Dar Nour pour profiter de la terrasse (et du fait qu’ils y servent de l’alcool) (autre bon point pour eux) (#alcoolisme).

 

*Ceci est un running gag private joke. Déso, pas déso.

Prologue / Épilogue

(En attendant Tanger)

Marseille, août 2015. La twingo chargée comme un mulet, l’esprit libre et le cœur soulagé, je file sur l’A7 sans un regard par-dessus l’épaule.

Marseille, mai 2017. Le vol FR007 survole Pointe Rouge, le Prado, le Vélodrome, le Vieux Port, les Terrasses du Port, l’Estaque, Vitrolles, ma peau palpite.

Un trajet connu, la gare St Charles n’a pas bougé, les trottoirs à trous rythment la descente puis la montée vers la Plaine, la rue Thiers est toujours en travaux, le Petit Nice est fermé le soir, le Moby Dick a changé de nom.

Un sentiment étrange de reconnaitre le relief des rues, chaque fissure de murs, la mémoire de mes pieds est intacte.

 

3 jours pour faire le plein de cette ville qui m’enchante, pour des raisons qui me l’ont fait quitter.

Se régaler d’accent, se pincer les narines d’un tronçon de rue à l’autre, attendre le 83 en espérant qu’il respecte l’horaire indiqué à l’arrêt (JAMAIS !!), bouquiner sur les rochers de Malmousque, faire le tour du Cours Ju et des rues alentour, le nez en l’air pour découvrir les nouveaux graffs,  plonger dans Noailles, faire un tour chez Vanille Noir et goûter des chocolat à l’huile d’olive avec la meilleure guide touristique de PACA (voire du monde), croiser une licorne, faire le marché de la Plaine à l’ancienne, repasser devant mon immeuble en lorgnant sur MA terrasse, et voir ceux qui me manquent, évidemment.

(c) RNST

(c) Mahn Kloix

(c) Mr Le Chat

Le journal est un rendez-vous qu’il faut s’imposer, parce qu’il vous oblige à vivre, plus intensément.

Sylvain Tesson.

C’est fou, il y a toujours ce moment où ça bascule.
Il est 1h et ça y’est… Les gens laissent tomber leur masque social. Ils ne sont plus en représentation.

Il faut aider les gens à se libérer de leur trop-plein de frustrations, d’énergie négative.
Fais la fête c’est absolument nécessaire. Aussi primordial que dormir, faire l’amour.
Danser c’est une façon très puissante, sacrée, de se reconnecter à son corps. C’est exceptionnel.

Je pense vraiment qu’une société qui ne fait plus la fête est une société qui se laisse mourir.

Laurent Garnier.

Je vous regarde depuis tout à l’heure [Soundcheck #55]

 

Un vendredi vers le bout du monde, quand les automobilistes les plus maladroits se sont donnés le mot pour m’empêcher de rallier la terre promise dans un temps record, alors que j’avais promis de ne pas atteindre les 150 sur la 4 voies.

Brest, le port de commerce, la Carène. La maison.
Pas celle des origines mais du genre de celles qu’on se choisit, une fois majeure et vaccinée, pour des raisons variés autant qu’inexplicables. D’aucuns pourraient se moquer (oui oui, je vous vois VOUS !), du sentiment d’amour irrationnel comme viscéral, qui survient aussitôt un pied à terre, BALEK !

 

La Nuit Zébrée commence avec Kid Francescoli, le Kid comme on l’appelle à Marseille (tu me manque un peu), qui m’avait relativement fait chier l’année dernière au Vauban, dans ses niaiseries avec Julia.

Désormais accompagnés d’un batteur, et peut-être rabibochés, ou définitivement séparés, ou professionnalisés, c’est beaucoup plus plaisant.
Les morceaux semblent avoir plus d’ampleur, être retravaillés pour un set plus électro, et puis la batterie. Mise en jambe acceptée.

 

Il est 21h, certain(e)s sont déjà en PLS devant la salle quand Chill Bump enchaîne et nous met bien dans le bain du vendredi soir (à moins que ce ne soit la 2^ème pinte).

Je ne comprends pas comment j’ai pu passer à côté de ce groupe qui en est apparemment à son 3^ème album… Cela dit, les références de Wax Tailor et C2C notées dans leur bio m’auraient probablement fait fuir.

Un MC, un beatmaker, des instrus impeccables, un flow divin porté par un mec dont le pseudo est Miscellaneous (<3), le kiff est total.
J’affirme haut et fort qu’il est impossible que ce rappeur soit français avec une telle maitrise de l’anglais. Il se fait donc un plaisir d’interagir 2 minutes plus tard dans un français impeccable. (À ma décharge, il est binational).

Bref, je me dis à nouveau qu’il faut que je me fasse plus de concerts de hip-hop.

 

Je trépigne encore plus à l’idée de revoir Aufgang après ça !

Bon… Sauf qu’on le sait, Francesco Tristano a quitté le groupe. Il n’y a donc plus qu’un seul piano. Et il est sous-mixé. La batterie prend vraiment toute la place.
Alors en soit, c’est quand même pas mal, mais c’est moins bien qu’avant. Donc je suis un peu déçue.

On peut toujours continuer à écouter les anciens albums.

 

Pour finir la Nuit Zébrée en mode teuf/dance floor, c’est un producteur marseillais (décidément), dont je n’avais jamais entendu le nom (décidément bis), qui prend les manettes (cette expression est-elle encore autorisée en 2017 ?).

Et c’était très bien. Je vous recommande Abstraxion, sur lequel je n’ai pas grand-chose de pertinent à dire car à raison d’une pinte par groupe, mes analyses musicologiques sont de moins en moins étoffées.
(Libé m’apprend qu’il est lié à Nicolas Jaar, c’est pas déconnant)

 

Il est 1h30 et les grappes de mélomanes cheminent du port vers le Vauban, phare des âmes emplies de détresse tendresse d’ivresse, car les nuits brestoises se vident jusqu’à la dernière goutte et s’étirent le long de Siam.

En chemin, nous croisons Marie, qui, à 2h07, nous sort une punchline magnifique. Malheureusement le « Marie, 2h07 » inscrit dans les notes de mon téléphone ne suffira pas à raviver ma mémoire.

Dehors nous croisons Morgan, dont le prénom se prononce « Morgan », pas « Morgane » et ça fait plaisir de pouvoir avoir ce genre de débat avec quelqu’un qui sait.

Sous les lumières blanches et sur le sol liquide, les verres se croisent, les bras s’affaissent, les paupières clignotent, le voisin dort quelques minutes sur ton épaule.

Il est 4h, le paquet de cigarettes dispose encore de quelques ressources avant de déclarer forfait et de dormir à Recouvrance, the new place to be.

 

Les deux jours suivants seront à l’avenant, avec un bouton d’or dans le ciel, la meilleure attraction du monde (et la moins chère) aka le téléphérique, la découverte des Capucins qui sont un rêve et une raclette pour célébrer le printemps.

Tu vas tripper ta vie ! [Soundcheck #54]

Au creux de l’oreiller d’un soir d’été, a résonné Louis-Jean Cormier.

C’était par l’entremise de Mélanie Bauer et de France Inter que j’ai couru acheter Les grandes artères, le nouvel album du susnommé.
7 mois, et environ 418 écoutes plus tard, je suis toujours en émoi.

Sa voix et ces mots ont bercés mon arrivée à Dogville, de longues routes finistériennes, des soirs d’hivers à la beauté mélancolique, des crépuscules bleutés et la lumière orange.

Alors quand j’ai appris qu’il passait à l’U., j’étais au comble de la joie.

 

Vendredi 17 mars, éreintée (rien que ça) d’une semaine up&down (mais malheureusement sans lofteurs), je suis malgré tout super ready pour un one way vers le bout du monde, pour me perdre, dans le désert.
Jusqu’au moment où j’apprends que cette soirée « chanson francophone » est sur un format 21h-3h et que le québécois tant attendu se produira vers 00h30.
(Passons sur la pertinence d’un tel horaire sur ce type d’esthétique, qui plus est un soir de St Patrick)

 

Je commence donc ma soirée par Koh Lanta (cette nouvelle saison est un peu folle : il y a TROIS équipes).
J’arrive en retard à l’U. (ces imbéciles n’étaient pas foutus de gagner l’épreuve de confort dans le temps imparti…), Jahen Oarsman a déjà commencé depuis quelques temps.

Je ne suis pas mécontente d’avoir loupé le début car c’est loin d’être transcendant.
De la folk correctement exécutée, mais sans grande présence scénique, et qui sonne assez 90’s (j’ai vaguement pensé à Eagle Eye Cherry).

 

Changement de plateau, la salle est bien loin d’être remplie et c’est la première fois que je peux profiter des escaliers/gradins. Donc je m’assois le plus proche de la scène, et je confesse de pas m’être relevée pour le concert suivant.

En même temps, on ne peut pas dire que Barbagallo pousse au pogo et j’étais très bien placée.

Ils sont 4 sur scène, dont le sieur Barbagallo donc, chanteur/batteur joliment bouclé, qui chante des chansons aux paroles joliment naïves avec un joli brin de voix.
Joliment chiant me disais-je au départ.

Et puis, la bonhommie du sud-ouest, les synthés sympathiques ont eu raison de ma réserve. C’est également très teinté 90’s (impossible de trouver le groupe exact auquel ça m’a fait pensé, mais il y a un air des Innocents, dans les chœurs notamment).

Il nous parle de sa première date à l’U. avec Axe Riverboy, probablement pour nous prouver qu’il n’est pas un lapin de 3 semaines mais perso, ce nom m’a foutu le pire des coups de vieux.

Et ils finissent ce set intelligemment construit, par un très beau morceau, La vérité, limite post rock et magnifiquement étiré (qui clôt également son album).
En fait, plus j’y pense, plus je me dis que c’était bien.

 

Il est 00h25, mes paupières clignotent et mon genou droit (le faible) tressaute.
Il est 00h30 et je revis.

Les grandes artères est un album sublime, tant au niveau des textes que des compositions et des arrangements.
C’est assez rare d’avoir une telle richesse instrumentale autour de textes en français (quelques exceptions à la règle, Florent Marchet coucou bisou), Louis-Jean Cormier se rapprocherait plus d’artistes tels que Ray Lamontagne (dans l’idée, n’y cherchez pas de ressemblances probantes). Dans une tradition plutôt folk blues.

Il s’avère qu’en plus d’être talentueux et visuellement agréable, le type est drôle.

Il est accompagné par Marc-Antoine Larocque, batteur stoïque, et Mathieu Désy, contrebassiste enthousiaste. Un trio aka sa version de voyage, on imagine bien les coûts pour faire venir un orchestre depuis le Québec…

Sa voix est belle, son jeu de scène parfait, les versions live de ses morceaux plus rock, la complicité du trio plaisante, ses interactions avec le public ravissantes.

Pourtant, comme signalé précédemment, la salle est quasi vide, si ce n’est un GROS RELOU aviné qui ne cesse de gueuler « caribouuuuuuuu » à chaque seconde de silence.
(Je n’ai même pas fait mine de lui péter la gueule car il était gros, au propre comme au figuré)

Quelques morceaux de Karkwa, son précédent groupe que je n’ai pas encore approfondi, avant de finir sur Deux saisons trois quart, à la demande d’un spectateur (qui lui, méritait un bisou, du coup).

 

Il est 2h, Dogville tente de digérer les farfadets qui zigzaguent et moi, je suis définitivement en amour.

 

 

[J’ai fini mon week end québécois en allant voir 1:54 de Yan England au ciné, où Antoine-Olivier Pilon prouve qu’il a vraiment un truc chouette (autre que la même housse de couette que moi, j’entends)]

Pas mal pour des brestois ! [Soundcheck #53]

Samedi dernier, après avoir vu Logan au ciné (pouce en l’air pour Hugh Jackman), puis pris l’apéro à l’occasion de la circoncision l’anniversaire d’un jeune homme (il y a, dans ce monde, des gens qui fêtent leur 25 ans)(moi non plus, je ne m’en remets pas), je me suis rendue dans un endroit, que nous appellerons le Potager Contemporain, pour préserver son identité secrète.

Il y avait une programmation alléchante à l’occasion de la soirée de clôture d’un festival joliment nommé.

J’ai malencontreusement loupé le début de la soirée à cause d’une route barrée sans nulle déviation indiquée. Je me suis perdue pendant 1/2h (on oublie trop souvent de faire des incursions à Vezin-le-Coquet) avant de trouver un chemin pour me rendre à l’endroit dit.

Où j’ai appris que ce pataquès (parfaitement) était dû à la rencontre de Ligue 1 entre Dogville et Dijon… (Tout ça pour un match nul)(Au niveau du score tout du moins)

 

J’arrive donc au beau milieu du set de Braziliers, un trio né de la rencontre chaleureuse et avinée (c’est eux qui le dise) entre Ropoporose et Piano Chat. C’était prometteur sur le papier, ça l’est tout autant en live.
Piano Chat ajoute une touche de douceur dans la voix (ça me fait bien plaisir de le voir enfin, même si ce n’est pas pour son projet solo), une guitare caressée à l’archet et un tee-shirt vert.

Ils ont l’air détendus, heureux d’être ensemble, à l’aise parmi nous, si bien que le batteur tombe même la marinière !
Bref c’est une alliance qui fait plaisir, un début de soirée idéal.

Il y a deux salles, ce qui permet aux groupes d’enchaîner en laissant à peine le temps de prendre une bière.

Mnemotechnic débarque, pour présenter leur nouvel album sorti il y a un mois.

Rien de bien nouveau sous le soleil crachin, math noise rock très bien exécuté, des petites blagues de brestois entre les morceaux, la tête qui suit le rythme frénétique des musiciens, le batteur qui enlève son t-shirt, un labourage des oreilles en règle, la satisfaction intacte de les voir.

Je poursuis avec la très agréable découverte de Nursery. Un trio où c’est le batteur (torse nu, pailleté, maquillé et tatoué d’un jeu de mots au nom du festival) qui chante. Comme d’hab ça m’impressionne.

C’est un peu punk rock, mais la voix du chanteur (et peut-être son rouge à lèvres) apporte une touche de glam rock je trouve. Eux se qualifient de « toxic pop », si tant est que ça vous donne une idée plus fidèle de leur style.

Enfin en tout cas c’est très plaisant, et leur énergie communicative.

 

C’est Electric Electric qui est chargé de nous achever et ça n’a pas manqué.
Un groupe qui pourrait à lui seul justifier l’expression (pourrie, certes) « ah ben ça, ça joue hein ! ».

Je les ai déjà vu en concert mais je ne suis pas une grande connaisseuse de leur discographie alors je vais être bien en peine de vous dire quel « ancien morceau » ils ont joué pour quasiment finir le set mais c’était un truc comment vous dire…

Le batteur joue tellement vite que tu as proprement l’impression que quelqu’un vient de le passer en vitesse x1,5 sur VLC, comme quand tu mates un film beaucoup trop long.
Le son est tellement dense, fort et enveloppant que tu te figes sous la pression.
Et aussi, tu saignes du nez.

Pfiouuuuuu… Putain que c’était bon !

(Mais mieux vaut avoir des earplugs adaptés)
(Ils ont un peu changé depuis ce live de 2012 mais pas tant)

 

C’est sans doute l’esthétique des groupes et l’identité de la salle qui veut ça mais c’est assez inhabituel pour le noter : je n’ai vu personne prendre de photos pendant la soirée.

En somme, 4 concerts, et pas un de décevant. Rapport qualité/prix, on fait rarement aussi bien !